Hacia.

Respirar, pulmones llenos de ácido visceral,
que asumen el vaho de las mentiras rotas,
intrinsecamente latentes a la hipocresía humana
surcan inéditos los temblores de mi espina dorsal,
reptando bífidos cual tortura hasta la sien
ingiriendo los pensamientos en su puro albor;
pronosticando una próxima redencíon hacia su Dios;
el coloso al cual deslealtad le debe más que honra
pues no es su imaginación sino un vacío
y no es su muerte sino una simple demora.